Cada mañana al amanecer
Tom despertaba a sus hijos, y a su mujer.
Dos latas de conservas para desayunar,
y al salir el sol debían continuar.
Cientos de familias caminaban también
cada mañana por las vías del tren.
Nadie sabía a dónde, nadie sabía por qué.
“A la tierra prometida, donde la vida vuelva a ser como el recuerdo difuso de lo que un día fue”.
Las marcas de las sábanas pasaron a ser
manchas de tinta tatuadas en la piel.
Periódicos que cada noche se convertían en
las duras camas de habitaciones de hotel.
Nadie hablaba, nadie miraba atrás.
Sin hogar, ni trabajo, ni lugar donde descansar,
“los últimos serán los primeros” pensaban sin dudar.
Hasta donde alcanzaba la vista no era solo el final,
era la niebla el principio de lo que querían recuperar.
Tom quería una casa, donde sus hijos pudieran jugar,
su mujer quería un marido con quien poder conversar.
Pero Tom solo miraba adelante y cargaba el equipaje
en el que algunos recuerdos le ayudaban a no preguntarse
a dónde irían, cuál sería el final.
Cómo le explicaría a sus hijos que no había nada más,
que la tierra prometida no se haría realidad.
No, era mejor no pararse a pensar.
A mi Hergé.
Bianca Castafiore (y Bruce Springsteen)
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