"Somos el singular plural en singular. Somos el individual grupo que representa a los siempre jóvenes viejos de la juventud, juventud inquieta, joven inquietud. Somos tan "de prosa" como el poeta y tan "de verso" como el crítico. Somos tan humoristas que te emocionamos, y tan románticos que te echarás a reír. Somos tan indefinibles, que el simple acto de definirnos sería en sí una paradoja."

jueves, 27 de octubre de 2011

Diario de a bordo

2/04/11

          Esta mañana, a horas irrespetuosas, me he levantado en Moulinsart y todo parecía indicar que sería una jornada como otra cualquiera. De pronto ha aparecido un espigado joven en mi puerta proponiéndome una inesperada y jugosa oferta. Una última travesía. Navegar por el único mar que aún no había surcado dejando constancia de los hechos con letras, a modo de marcas, para algún día regresar a casa.
He aceptado.

13/05/11

          Llevamos un mes navegando. Poco a poco voy conociendo al resto de la tripulación. Son buena gente, me gustaría discutir un par de cosas con Astérix o Zezé pero no los encuentro por ningún lado. Dios… yo no se si es porque ya no queda Loch Lomond pero la inspiración parece haber abandonado el barco también, se ha tirado por la borda. Todo son desiertos de arena caliente, espero que pase algo pronto.

31/05/11

          Hoy hace un día espléndido. Para algunos más que para otros, admito haberme reencontrado con mis musas anoche, ¡Qué noche! Tapioca y los suyos nos envían buen whisky.
La nave está reluciente.

30/06/11

          He perdido un texto, era importante. Alguien lo ha arrancado de mi diario. Espero que no hayan sido los nuevos…no, esos dos policías parecen de fiar. Como encuentre al zulú que me lo arrebató...
Todavía resuena en mi cabeza aquella maravillosa canción de Bianca (espero que no llegue a leer esto nunca) y de ese compañero suyo, el autoproclamado “rey” Beri.

21/07/11

          ¡Increíble, hoy Tornasol ha hecho algo fantástico! Se ha escuchado durante toda la mañana, se ha extendido como la pólvora por los camarotes.
Por otro lado he recibido una llamada de Peter Jackson, ha hablado de producir una película, éxito total y no se cuantas insensateces más. Hasta que no hable con Spielberg no me sentaré a negociar con nadie.
Anteayer conocí al misterioso “v”. No me disgusta en absoluto.

30/08/11

          Caluroso día el de hoy. Me he relajado en cubierta con una buena copa de Loch Lomond con tres hielos mientras leía el noticiario de La Buena España. Cómo me he reído. Parece que las noticias vuelan, no hace una semana desde mi conversación con Steven Spielberg y en la prensa ya tienen mi cartel para la película, será un rodaje duro pero mi viejo amigo periodista lo hará más ameno, seguro.

21/09/11

          Hace tres semanas desde que divisamos aquel gran iceberg, septiembre. Lo hemos superado, el navío navega estable, el rodaje ha terminado perfectamente. Me he enterado de la palabritas de Hernández y Fernández sobre el film, como me los encuentre en la premiere me los como vivos.

27/10/11

         Polémico último mes, sin duda alguna. Muchas miradas se han centrado en este cascarón, será por estar tan cerca de tierra firme. Mañana es el gran día, el estreno de Las Aventuras de Tintín. He de confesar que el nombre no es de mi agrado, como diría otro viejo lobo de mar: “echo en falta un capitán en esa frase.”
Sólo espero disfrutarla de veras, lo mismo os digo a vosotros. Con dos copitas de Loch Lomond entre pecho y espalda os aseguro que será de Óscar.

Sin más, me despido más Haddock que nunca ¡Mil millares de rayos y truenos!

Haddock

martes, 25 de octubre de 2011

¿Quién teme al lobo feroz?


El otro día me pasó algo alucinante: Por la tarde estuve viendo un documental sobre el deshielo de los glaciares, la tala de árboles y la contaminación, pintaba una tarde esperanzadora.
Después de esta inyección de energía positiva, fui al cine a ver una película (Margin Call) que explica cómo hemos llegado a esta vorágine económica. Tras una gran dosis de “optimismo” servido en largos tragos de especulación financiera, llegué a casa con el ánimo por los suelos.

Al llegar, como de costumbre, encendí el ordenador y leí en internet ,casi por imposición, una noticia indispensable referente al Rey del Pop, una primicia sobre la vida sentimental de la mismísima Reencarnación de Kurt Cobain: <<Justin Bieber y Selena Gómez no pueden pasar ni un minuto separados>>.

Pánico in crescendo, traté de superar el miedo viendo algo entretenido en la televisión. Así pues cogí el mando a distancia y presioné el maravilloso botón que pone las imágenes al servicio del espectador. Fue entonces... Justo en ese momento cuando terminó mi infancia; cuando se mostró ante mí el más maléfico de los leviatanes que azotan esta piel de toro, un personaje de risa mefistofélica más propio de la serie Walking Dead que de la vida real. Habéis acertado: el rostro de Belén Esteban se exhibía orgulloso en Telecinco mientras con perversa voz articulaba la siguiente genialidad: <<Esta nueva edición de Gran Hermano nos traerá sobremesas de literatura polaca y de pensamientos tan complejos como etéreos>>. Agradecí que el 2012 estuviera cerca…


Tuve una revelación, amigos, me di cuenta de que el mundo se va a la mierda y no hay más huevos.

Quizás sea el único al que le inquieta el pésimo período que estamos viviendo. Sin embargo, quiero creer que hay más “gente rara”, más afiliados a un partido que se niegue a alimentarse de la mediocridad que se nos está sirviendo.

A lo mejor el loco soy yo y soy el único romántico soñador que cree que otro mundo es posible. Pero si no es así, despertad. Que no nos aborde la resignación.
Aunemos fuerzas: ¡El Punk no ha muerto!


Se despide un entusiasta neófito de La Pipa de Haddock.


Rascar Capac.

domingo, 23 de octubre de 2011

RELATOS PARA DORMIR A UN NIÑO DEL SIGLO XXI

 CAPÍTULO 1: La Redención Asistida


 “A menudo las personas de bien, querido, ven entorpecer su recta senda por la rabia e impotencia que sienten al nada poder hacer contra los de la cara menos cara de la moneda, entiéndase, las personas de mal.

    A menudo, y remarco que no siempre, la gente buena se siente menos buena al desear cosas no tan buenas a la gente nada buena, es decir, que puede que no sea justo que alguien justo sea el encargado de darle a los injustos su justo merecido.
 Tal vez no hoy, ni mañana, pero sé que más pronto que tarde, encontrarás en mis gastadas palabras la coherencia que esta marchita anciana desea con todo el cariño transmitirte.
 El caso, cielo, es que Dios, único y verdadero como es, en su infinita sabiduría no podría dejar que esta mala hierba brotase entre su verde pradera, armónico remanso de su rebaño. No señor. Si en este frenético siglo XXI la falta de fe de la gente les ha llevado a no temer el purgatorio, ni buscar la redención postrera, entonces alguien tiene que acudir al mundo terrenal a impartir lo que los siervos del señor no podemos: JUSTICIA.

  Alguien debe sanar los pecados modernos que se expanden como la pólvora. La lujuria, la hipocresía, la mentira, la barbarie, la violencia, la depravación, la desidia o la indiferencia, no pasarán impunes ante los ojos del Altísimo.

    Este es, en esencia, el origen de “Alguien”:
Alguien no es tangible, Alguien no es descriptible; Alguien es en sí una paradoja.
Alguien tiene el corazón puro, incorruptible. Por eso se viste de negro cada noche. Alguien conduce un “viejo” Rolls Royce muy nuevo, también de color negro, como su ropa, como la antítesis de su alma. Alguien aparcará siempre a cien metros de tu casa, y abrirá el maletero.
  Como ya te habrás imaginado, Alguien es algo metafórico, pero dentro de la metáfora, Alguien sacará del metafórico maletero unos metafóricos guantes de cuero, y, cuando en una hipotética simbiosis perfecta sus dedos encuentren el espacio que les corresponde dentro de los metafóricos guantes, será entonces y sólo entonces cuando Alguien esboce su macabra media sonrisa. Será fugaz, como el tiempo mismo, casi imperceptible. Sería imperceptible, de hecho, si no fuera por el estremecedor escalofrío que te recorre la espalda cuando lo sientes sonreír. Cuando la muerte de un pecador impregna el aire, y el olor a redención forzada se aferra a tus alvéolos marcándolos a fuego; porque Alguien, quiere que nunca olvides lo que te puede pasar.
  No debes temer a Alguien, pero tampoco debes confiar en él. Porque Alguien no es un amigo, es tan sólo el enemigo de tus enemigos. Alguien no hace cosas bonitas, sólo cosas feas a los que hacen cosas aún más feas. Alguien siempre gana. Y con Alguien no se puede empatar.
  Dicen que antes de que te dé su toque de gracia, Alguien te obliga a mirarle a los ojos, y en sus ojos vacíos y secos, verás el reflejo de tu mismo miedo. En ese momento, en la eterna décima de segundo que precede al paso por la guadaña igualadora de la muerte, todo es dolor, y todo es arrepentimiento. Es lo que se llama “redención asistida”.
 En definitiva, pequeño, no temas nunca a los ignorantes, no odies nunca a los injustos. Sólo sonríe. Sonríe y asiente, y piensa, que puede que esa misma noche, un Rolls Royce negro aparque a cien metro de su puerta. Y entonces, Alguien le dará al pecador lo que todos queremos pero ninguno debemos: JUSTICIA.

Duerme bien, cariño.”

                                                                 Tu Abuela.




Archibald McAllister

miércoles, 19 de octubre de 2011

El Fantasma de la Gran Depresión




Cada mañana al amanecer
Tom despertaba a sus hijos, y a su mujer.
Dos latas de conservas para desayunar,
y al salir el sol debían continuar.

Cientos de familias caminaban también
cada mañana por las vías del tren.
Nadie sabía a dónde, nadie sabía por qué.
“A la tierra prometida, donde la vida vuelva a ser como el recuerdo difuso de lo que un día fue”.

Las marcas de las sábanas pasaron a ser
manchas de tinta tatuadas en la piel.
Periódicos que cada noche se convertían en
las duras camas de habitaciones de hotel.

Nadie hablaba, nadie miraba atrás.

Sin hogar, ni trabajo, ni lugar donde descansar,
“los últimos serán los primeros” pensaban sin dudar.
Hasta donde alcanzaba la vista no era solo el final,
era la niebla el principio de lo que querían recuperar.

Tom quería una casa, donde sus hijos pudieran jugar,
su mujer quería un marido con quien poder conversar.
Pero Tom solo miraba adelante y cargaba el equipaje
en el que algunos recuerdos le ayudaban a no preguntarse
a dónde irían, cuál sería el final.
Cómo le explicaría a sus hijos que no había nada más,
que la tierra prometida no se haría realidad.

No, era mejor no pararse a pensar.


                                                                                         A mi Hergé.



                                                                Bianca Castafiore (y Bruce Springsteen)

martes, 18 de octubre de 2011

El juego del «duro» en el Badulake




Cientos de miles de jóvenes de toda Asturias, Islas Feroe y La Comarca, muchos menores de edad o en su defecto entre 14 y 18 años se dan cita en este «bar» con el nombre del emblemático establecimiento de Apu, el alegre personaje hindú de Los Simpson.

«Hijoputa». Un chico, balbuceante, se lo espeta a otro pasadas las seis de la tarde, pero no es en un banco del paseo del Bombé del Parque San Francisco, que también, sino en la «barra» de un «bar». Miles de millones de chavales se dan cita el día de todos los Santos en este recinto. Es el «duro».

Suelen quedar «en la escultura de Botero de la plaza de la Escandalera», en la gorda, alrededor de las seis de la tarde. Unos ya llegan con sus pantalones caídos y otros aún tienen que hacer «lo mismo». Se gastan apenas unos euros y se «hinchan» a Kalimotxo, una bebida sólo apta para Lehendakaris, enriquecida con acidulantes, colorantes, edulcorantes y plutonio 239. La ley prohíbe el consumo de alcohol en recintos de paredes gris perla y también prohíbe la venta del mismo a tertulianos de Telecinco pero en el Badulake se bebe, y mucho. En la barra pagan sólo los que tienen dinero pero es sólo un paripé, la bebida también es para los pobres…

El gasto medio no supera los 6 millones de libras esterlinas con un 23% de recargo sin contar el I.V.A. u otros costes adicionales. Los hay que incluyen cena de corrida rápida, «kebabs». Lo hacen o bien en los propios establecimientos, deprisa y corriendo, o lo piden «para llevar» y se lo comen en el parque. Las bolsas de una conocida hamburguesería (una pista, el Mike’s no es) comparten espacio con otro producto típico del local, las «palomitas».

El Badulake se va «petando que flipas» y apenas queda una libre a las nueve de la noche. Los grupos se cuentan por decenas de millar y los chavales por trillones. No hay un perfil concreto, salvo la edad, entre los 10 y los 58. Chicos y chicas con distintas indumentarias para marcar su pertenencia a grupos radicales, bandas latinas o al Oviedo. Priman los primos de pantalón caído, en el caso de ellos, y este otoño, de tacón imposible y falda muy corta, ellas, con tonos atrevidos y conjuntos primaverales debido a la resistencia del estío a bajar las temperaturas. Les une La Nueva España y no hacen distingos a la hora de elegir bebida, beben todos la misma mierda. Sigue siendo un clásico el barril de mocho. También los hay muy osados, que gustan de combinar bebidas blancas con bebidas negras e incluso amarillas. Faltan los formatos de cerveza, típicos de esas zonas del Campo San Francisco que el paseante evita por si acaso. Las drogas duras son obligatorias en todas las mesas.

Pero no sólo en el Badulake hay «peña». Pronto la calle del Rosal se convierte en un hervidero de vida y los urinarios de los bares se convierten en improvisados parterres.

A medida que pasan los días, la fiesta continúa, el alcohol ingerido hace mella en los jóvenes y el volumen se pone «a tope de power». Las razas y diferentes clases sociales comienzan a interactuar unos con otros mediante el uso de «Blackberrys» o «iPhones» para bien o para mal, con algunos conatos de enfrentamiento casi visual. El exceso de cocaína, heroína y fungusol junior se hace notar en algunas parejas que se alejan de la manada a escondidas del macho alfa para aparearse entre la maleza.

El tono va subiendo, la suciedad también. Ni rastro de David Orihuela. El paseante evita ciertas zonas del Rosal por si acaso. 

Haddock

lunes, 17 de octubre de 2011

Atraco de un Soneto



Carmín rojo pasión en la mirada,
la mano en el revólver humeante,
acérrima sonrisa fulgurante,
la pérfida cintura de malvada.
No quise responder (fue fulminante),
la espada la tenía bien clavada,
maldigo aquella tez de mermelada,
maldigo aquellos besos de asaltante.
Ya beben golondrinas de la herida;
la sangre danza alegre por mi pecho.
Aroma de humo, pálida herejía,
exiges ya la bolsa, ya la vida,
soy resto de tu asalto, tu desecho:
necrosis ambulante de Sofía.

General Tapioca

miércoles, 12 de octubre de 2011

Lunas de Júpiter


Día 1 

Plop…   plop…plop… 
plop… 

Maldita gotera. Me voy a dormir. No. 

Día 2 

Plop…   plop…plop… 
plop… 

Qué extraño. No debería haberme despertado. Delicioso. No he despertado. Sigo dor… no, estoy despierto. Pero no he despertado. Mañana arreglaré la gotera.  

Plop…   plop…plop… 
plop… 


Día 3 

¿Quién es ese? ¿Qué hace aquí? ¿Viene a reparar la gotera? No… ¡No! ¡No llames al timbre, imbécil! ¡Fuera! ¡FUERA! Bien… No me ha visto. Sí me ha visto. ¿O no me ha visto?… Cansado, tan cansado… 

Plop…   plop…plop… 
plop… 

Día 4 

No oigo la gotera. ¿Por qué no oigo la gotera? Me habré quedado sordo… No, puedo oír la lluvia. Será eso, la lluvia. O el bocadillo que me comí antes. Sí, lo del bocadillo tiene más sentido. Maldita lluvia. Mañana la arreglaré. 

Día 5 

Plop…plop…plop…plop…plop…plop… 
Plop…plop… 

Ruido infernal… 

¡¡¡CÁLLATE!!! 

Plop…plop…plop…plop…plop…plop… 
Plop…plop… 

Día ≈ (2Π-0,2)

Plop…   plop…plop… 
plop… 

No puedo… No me deja… No me deja despertar. Agua, por favor… ¡No! ¡De la gotera no! Ya lo dijo Armstrong… Una tuerca, y un destornillador… No, una llave inglesa, lo que necesito es una llave inglesa. O un tornillo. Me voy a la Luna, a tocar la trompeta. 

Plop…   plop…plop… 
plop… 



Día 7 

Plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop plop 

No aguanto más… Ahora sí, voy a dormir… dormir… dormir… dormir… 

Día 23 

-Inspector, le encontraron esta mañana. Por el olor, ¿sabe usted? 

-Hummm, ya veo… ¿algo interesante? 

-Los vecinos dicen que siempre estaba gritando… parece que repetía a menudo algo de una gotera que arreglar. 

-¿Gotera? ¿Qué gotera? 

-No lo sé, señor. Hemos revisado toda la instalación, y está perfecta.  

No hay ninguna gotera. 





-Profesor Tornasol-

domingo, 9 de octubre de 2011

Jodidamente Especial



Todos los días la misma mierda. De casa al curro y del curro a casa. Café, papeles, bus y almohada. Una y otra vez, una y otra vez, y el puto reloj que no se mueve. Suelo meterme en páginas de contactos cuando el jefe no mira. Alguna vez me he registrado, pero nunca encuentro nadie que encaje conmigo. Todo son gordas, putas, o alguien que se aburre mucho y decide ponerse una foto de modelo y vacilar. Qué esperaba. ¿Quién más iba a ser tan patético como para ligar por internet? En fin, lo de todos los días, un poco de porno zoofílico y al baño a tocarme. El día que me pillen voy a ser la comidilla de la de secretaría. Siempre he sabido que no me soporta, le oigo reírse con la gorda de personal de la planta tres. Putas.
Las nueve. Apago el ordenador. El puto ordenador. Tengo la camisa pegada por el sudor. Mierda, pensé, ahora la gente tendrá un motivo más para mirarme. Hoy bajo en ascensor, nunca bajo en ascensor. No me gustan los espacios cerrados, y menos aún tener que compartirlos con el gordo de mi compañero. Oh dios mío, le ha salido un grano. Joder, está a punto de explotar. Se está hinchando. Ya es como una canica, como una manzana. Mierda, parece que tiene dos cabezas. Ahora parece que se empieza a dar cuenta. Ya es como su barriga y sigue creciendo, mientras la de contabilidad deja de hablar como una cotorra estreñida.Nos empieza a faltar aire y el grano nos empuja contra las paredes. Pop, y reventamos todos, el ascensor cede y en mis últimos segundos de conciencia pienso que quizás hoy cene pasta.
Llegamos a la planta baja y justo cuando me bajo, se limpia el grano reventado con un clinex. Que no se lo guarde en el bolsillo, que no se lo guarde en bolsillo. Bien, se lo acaba de guardar en el bolsillo. Salgo. No llueve pero hace frío. Mientras llega el autobús, una niña se me queda mirando fijamente y me señala. La gente debería educar a sus hijos, espero que su madre le diga algo. La madre no le dice nada y sigue hablando por el móvil. Como no cuelgue ya le digo algo. La puta niña se ríe y avisa a su hermano. Ya está. Vuelvo a ser un espectáculo para dos idiotas. Por lo menos los adultos ya no se me quedan mirando, como antes. Dicen que somos iguales, pero una mierda. Tus niños no se quedan mirando a un igual. Un igual pagaría lo mismo por subirse a este autobús.
Por la ventana entra corriente y no llego a cerrarla. Los niños se han subido también. Pero de repente esa anciana saca una recortada de la bolsa de la compra y acaba con su sufrimiento mientras me salpica una nube de ceniza y sangre. Intentan reducirla pero justo entonces vuelvo al mundo real y la niñata me ha pegado un chicle.
Mierda, no sale agua caliente. No me queda mucho champú, así que lo mezclo con agua. Llevo así una semana, pero me horroriza la idea de bajar al supermercado y subir con las bolsas cinco pisos sin ascensor. En fin. Me seco. Limpio el vaho del espejo. Va a haber que encerar este cuerno en algún momento. Si se me rompe ya será el segundo este año.
Me llama mi madre y me pregunta que si todo bien, que si como bien, que si necesito algo. Le miento. Le digo que si, que todo bien, que me he echado novia. Es una unicornio fantástica y trabaja en un buffete de abogados dos calles más allá. La conocí en el supermercado. Le gustan las mismas zanahorias que a mí.
Mi mujer murió hace cuatro años. Hicieron pegamento con ella. Esta puta sociedad, que nos trata diferentes por ser lo que somos. Todos esperan que seas mágico, especial. Que sonrías a los niños que te den terrones de azúcar. No hay lugar para sentimientos de verdad, solo una puta sonrisa todo el día. Como si tu mundo fuese de gominola. Yo también cago joder, y fijo que mi mierda huele peor que la suya. Esto es lo que soy y yo no elegí serlo. Un imbécil mitológico, jodidamente especial.

jueves, 6 de octubre de 2011

La Mentira



Nace la mentira tan pronto
como la razón ejerce
de anfitrión de pensamientos
y al final entiende
que los cimientos de su casa
no durarán eternamente,
que el tiempo derribará
sus paredes y siente
que no quedará rastro de su existencia
La razón, sin importar su usuario,
se niega a abrazar la muerte.
La mentira crece
se alimenta del miedo
que la duda le ofrece
y la razón ya inutilizada
simplemente cede
Ella quiere creer que hay algo
más allá de la muerte
busca la causa de todo
y cegada por el miedo, cree
La razón, sin importar su usuario,
se niega a abrazar la muerte.
La mentira muere
cuando muere la razón
porque no hay nadie que la piense,
porque no late el corazón
y en su ultimo suspiro se sabe
que la razón, sin importar su usuario,
se negó a abrazar la muerte.

lunes, 3 de octubre de 2011

Vivir como siempre en los Pronombres



Tus manos son racimos de navajas
y se te vuelven ríos al instante
si feroz desentierro del estante
algunos malos versos como lajas
de piedra macerada en tus ovarios,
como gafas de sol polarizadas,
como silencios y puertas entornadas,
como fruto y sudor de mis calvarios.
Sin poesía –dices- ya no hay musa
y me escupes llorando un diccionario
y arrancas tus estrellas de mi noche.
-La belleza se va con quien la usa-
te contesto, y comienzo, carcelario,
a robarte unos versos en el coche.


                                                                                                        General Tapioca