Un poncho. Bajo éste un hombre y bajo el hombre un caballo.
Señores escondan a sus mujeres y a sus cabras. Miren con ojos desiertos al través de los cristales y pregúntense qué han hecho ustedes para merecer esto. Que los Rojo y los Buxter. Cuántas cajas van a ser, pregunta el enterrador. No sé, quince o quizá más, responde el hombre, hay negocio. El enterrador gris se sonríe y continúa con su labor de alas negras.
Miren a la calle que se dobla. Escupan al suelo y acuérdense del día en que su madre...
Porque, bueno, tú y yo sabemos, Silvanito, que Clint Eastwood es la muerte.
Señores escondan a sus mujeres y a sus cabras. Miren con ojos desiertos al través de los cristales y pregúntense qué han hecho ustedes para merecer esto. Que los Rojo y los Buxter. Cuántas cajas van a ser, pregunta el enterrador. No sé, quince o quizá más, responde el hombre, hay negocio. El enterrador gris se sonríe y continúa con su labor de alas negras.
Miren a la calle que se dobla. Escupan al suelo y acuérdense del día en que su madre...
Porque, bueno, tú y yo sabemos, Silvanito, que Clint Eastwood es la muerte.
General Tapioca
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