"Somos el singular plural en singular. Somos el individual grupo que representa a los siempre jóvenes viejos de la juventud, juventud inquieta, joven inquietud. Somos tan "de prosa" como el poeta y tan "de verso" como el crítico. Somos tan humoristas que te emocionamos, y tan románticos que te echarás a reír. Somos tan indefinibles, que el simple acto de definirnos sería en sí una paradoja."

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Dos amigos


Tenemos unos amigos, dos tipos bastante cultos y elegantes, que adolecen sin embargo de una cierta ingenuidad en lo que a nosotros se refiere. Ya sea por la gran amistad que nos une o porque realmente les gusta nuestra sencilla y desafectada forma de trabajar, la verdad es que siempre nos están lanzando cumplidos y animando a asumir un mayor protagonismo, a dar un paso adelante en nuestras carreras. Nosotros no lo creemos así (Dios nos libre, humildes como somos) pero ellos siempre están insistiendo con su sarta de exagerados e injustísimos piropos: que si somos súper ingeniosos, que si tenemos presencia de estrellas de cine, que si podríamos llegar alto si tuviésemos más ambición…han llegado a insinuar (y hasta se nos revuelven las tripas de repetirlo) que Hergé era injusto con nosotros y al contar sus historias nos relegaba a un papel secundario. ¿Os lo podéis creer? Es inaudito, ¿verdad?

Estas herejías, naturalmente, siempre son recibidas por nosotros con sonoras y repetidas protestas y pedimos disculpas al Lector por publicarlas, pero hay que reconocer que nuestros dos amigos son inteligentes y puede incluso que de vez en cuando, en alguna ocasión puntual, de pasada y como quien no quiere la cosa, incluyan algo con cierta razón dentro de sus constantes y disparatados desvaríos. Y es que, algún fan muy fan nuestro (alguno tenemos, son una de nuestras debilidades) podría argumentar que él (o ella, no suelen faltar representantes femeninos en nuestro nutrido grupo de admiradores) también piensa que puede ser que alguna vez hayamos sido menos ensalzados en la trama de lo que quizá deberíamos.  Me explico: dentro de la inmensa gratitud que le debemos a nuestro escritor preferido, sí que es innegable que nuestros personajes, a pesar de ser prácticamente imprescindibles en la trama y salvar el pellejo a otros protagonistas en numerosas ocasiones, son a veces tratados como meros secundarios que por exigencias del guión tienen que aparecer aquí o allí diciendo tal o cual, pero que cuando realmente llega la escena crucial son relegados de nuevo a sus asientos de segunda fila a esperar a que el prestidigitador les vuelva a sacar de la manga para un nuevo truco. ¡Hasta Archibald Haddock (bastante divo según dicen nuestros amigos, parece ser que acostumbra a aparecer borracho por el trabajo y soltar improperios a cualquiera que le contradiga) recibe más atención que nosotros!

No es que nos quejemos, ¡ni hablar!, pero sí que hemos pensado (perdón, nuestros dos amigos han pensado) que acaso merezcamos una pequeña retribución por nuestra larga hoja de desinteresados servicios. Creen (ellos, por supuesto) que, ya que dentro de poco se va a estrenar Las aventuras de Tintín en la gran pantalla, sería justo que se realizaran algunos retoques, unos pequeños cambios en el guión para dotarnos a nosotros del protagonismo que realmente deberíamos ostentar. Como es lógico y ya les hemos dejado claro, nosotros nos negaríamos rotundamente a aceptar la propuesta en un principio, pero, si como sospechan ellos dos, el gran público se volcara con la idea y se mostrara a favor, no seríamos tan ingratos y egocéntricos de no corresponder a semejante apoyo no aceptando. Nos atreveríamos incluso a proponer, ya que nadie nos conoce mejor que nosotros mismos, a unos bigotudos y trajeados Tom Cruise y Brad Pitt para los papeles principales. Y aunque nuestros amigos piensen que no nos hacen justicia, con nuestra supervisión y un buen director de maquillaje siempre se les podría adecentar un poco, y estamos seguros que Las aventuras de Hernández y Fernández sería un taquillazo.

Atentamente,
Hernández y Fernández

martes, 13 de septiembre de 2011

Pasen y lean


¡Muy pero que muy buenas a todos! Bienvenidos señoras, señores; indignados, culés, gafapastas y un largo etcétera de infraseres a la continuación de mi entrada sobre la PAU. Me siento como si arrancase una segunda temporada aquí en la Pipa, pero veo que todo sigue igual. Todos los escritores seguimos hacinados en nuestro zulo y escribiendo sin descanso. Esto está tan oscuro que creo que lo último que nos comimos fue a Astérix el galo (como vimos que ya no escribía pues…) y además seguimos sin cobrar por lo que lo único que puedo hacer es defender con las pocas uñas y dientes que me quedan mi botella de Loch Lomond de posibles Ortegas Canos que quieran “mojar sus labios en ella”.

Bueno, empecemos con esto que ya se está haciendo tarde. En aquel lejano capítulo os escribía sobre la PAU, un examen no apto para beliebers donde debías demostrar que tu coeficiente intelectual superaba el de un sietemesino hijo de padres-hermanos. Si lograbas tal hazaña se abría ante ti una cafetería un mundo de posibilidades que ni te ivaginas.

El problema reside en que estáis muy confundidos/as. Vosotros: Olvidaos de interminables fiestas en enormes casas ya sean de fraternidades al más puro estilo ochentero de Glory Daze o de Drenthe, Robinho o sucedáneos. Ya sabéis, con ingentes cantidades de alcohol, estupefacientes, opiáceos, sustancias alucinógenas de las que le gustan a Phelps y mujeres castas y no tan vestidas; de las que quiere Benzema cueste lo que cueste (y lo que cuesten). No penséis ni en animadoras facilonas ni en ese profesor negro que hará que te replantees tu vida y luches por tus sueños, porque ya no tienes, internet te los ha robado.

En cuanto a vosotras: Encontrar el amor de vuestra vida en la Facultad es más difícil que ver a Stephen Hawking meando de pie, desengañaos, eso no pasa ni en Gossip Girl (estooo, que me lo han contado eh). Da igual cuántos bolígrafos de colores tengáis y lo pulcra que sea vuestra caligrafía, acabaréis inventando un idioma completamente nuevo y personal para vuestros apuntes por el que se os echarán encima los vagos que reclaman fotocopias. Y ya puestos no os preocupéis por la vestimenta, os acabará dando igual si conjuntáis o si os viste Agatha Ruiz de la Prada.

Resumiendo lo menos bueno, para la universidad sólo sois un número, un proyecto que quizás no acabe sirviendo para nada, igual que Piratas.

Bien, una vez expuestos los contras y antes de que os echéis a llorar paso a explicar algunos puntos fuertes o de vital importancia en vuestro periplo hacia el saber. Una de las mayores ventajas que tiene la facultad es que para ella sólo sois un número. A lo largo del año iréis notando una bipartición de la personalidad. Por un lado está el número responsable que quiere tener números altos en cualquier grado, ya sea Medicina, Ingeniería, Derecho, etc. Y por otro lado está el típico número que también quiere números muy altos en cualquier grado, ya sea Eristoff, Ballantines, Brugal, etc.
Podéis elegir cualquier camino y seguir viviendo como si tal cosa o podéis hacer un casting para algún reality de Telecinco y esperar que la Seguridad Social os cubra una más que necesaria lobotomía.

Líneas arriba os quitaba la idea de fiestas en casas grandes, en Asturias hay otro tipo de juerga, con un nombre súper agresivo/corrosivo/nocivo: “Espicha”. Muchos ya la conoceréis, inmensas congregaciones de estudiosos y eruditos. En serio, no se veían tantas neuronas desparramadas por el suelo desde la última emisión de La Noria. La fauna de esos eventos es muy diversa, la que más llama la atención suele localizarse en los aledaños de los aparcamientos. Canis, música Camela a todo volumen, gafas de sol para cuando oscurezca, drogas duras y el botellón más cancerígeno que os podáis imaginar. Vamos, aquello parece un capítulo de Física o Química, al final muere alguien seguro.

Cambiando un poco de tema y volviendo a las facultades, para ir acabando. Además de la cafetería, otro de los lugares donde probablemente paséis más tiempo que en clase es la sala de fotocopias. Algunos estudios afirman que un minuto en la Tierra son 283 horas en una sala de éstas, sólo les falta tener gravedad propia. Dichos recintos están comandados por gente de la misma especie que los que llevan la cafetería, dotados de una inteligencia que rivaliza con la del mosquito de la pantalla de tu ordenador. Deberás aprender a utilizar frases cortas y simples, órdenes directas.

Ya veis que tengo pa’ todos a patadas pero vuestra paciencia tiene un límite y mis enseñanzas también. Poco más puedo añadir, eso sí, da igual cuántas Power Balance tengas, necesitarás mucho más que eso para aguantar en la universidad. Desde aquí os deseo a todos lo mejor de lo mejor en vuestra aventura. Buena suerte.

PD: Dice el jefe que lo del principio es mentira, que me despida “desde mi camarote” y brindando con Loch Lomond, como siempre.

Hasta la próxima.

Haddock



martes, 30 de agosto de 2011

Noticiario diario: "La Buena España"


LOS OJEADORES DEL REAL OVIEDO CENTRAN SU ATENCIÓN EN LA CANTERA DEL “CAMPILLÍN” 

 Tras las recientes incorporaciones de el Cebolla”, y Débora Rabanillo (en efecto, las pruebas del reconocimiento médico han confirmado que se trata de un hombre), los expertos del Requexón se fijan ahora en Paquillo pierna de alambre”, que, según fuentes cercanas al jugador: “tiene un gran chut

  El máximo accionista de la entidad, Alberto González, que amablemente nos acogió en su mansión flotante, se mostraba esta mañana muy satisfecho con el nuevo plan deportivo “creo que estos nuevos fichajes van aportar una bocanada de aire fresco al equipo. Sí, ya sé que es el vigésimo quinto año que estoy al mando y que las cosas se han puesto un poco tensas, pero esta temporada subimos de verdad, lo presiento.”

  En cuanto al tema de la deuda que el Oviedo S.A.D. lleva arrastrando desde hace 30 años, el presi ha comentado “¡qué millones ni qué millones!”. Acto seguido, ha cerrado la puerta y ha soltado a los perros.





UN HOMBRE MUERE ASFIXIADO TRAS 35 HORAS ATRAPADO EN SU CÁMARA REFLEX


Cuando su compañera sentimental, W. Ñ. Q., fue a darle su típica “riña de los jueves”, lo encontró muerto y atrapado.
 Al parecer, la víctima, dos días antes se había hecho con la cámara Canon Reflex más grande y potente del mercado.
 Tal era su definición, que cuando se puso a hacerse a sí mismo una foto en el espejo, la cámara lo absorbió para siempre.
 “Es una pena” explicaba la chica, aparentemente muy afectada. “Pero eso sí, la foto ha quedado de vicio”. “Es casi más real que el auténtico”.
  Su madre, X. Y. #SímbolodeBatman, comentaba, apenada:
“Quién iba a decir que su pasión sería su perdición.
Que su ventana al mundo exterior lo atraparía para siempre en su interior.
Que la cámara que tan feliz le hizo acabaría siendo su ataúd.
Que por ir de postureo  se quedaría siempre en la misma ‘postura’
Que esta paradoja acabaría siendo su parajoda… ”



DEMOSTRADO CIENTÍFICAMENTE: SER UN INDIGNADO ES PERJUDICIAL PARA TU SALUD…

… y la de los que están a tu alrededor”


  Según un reciente estudio de la Universidad De Estudios de Investigación Superior de Colloto, (la UDEISC, al lado de la fábrica de Coca-cola), ser un Indignado provoca Gonorrea, Hepatitis A B y C, Herpes, Cáncer, Mononucleosis, Malaria, Halitosis, hasta cinco tipos distintos de SIDA y un gripazo de aquí te espero.



HALLADAS 3 TONELADAS DE MARIHUANA EN EL SÓTANO DEL CASTILLO DE MOULINSART 

   
 A noche, a las 4 a.m. hora Belga, la policía paisbajista finalizaba con éxito la operación “barbas”, en los terrenos del “castillo de Moulinsart”, por la cual, se desarticulaba una magnánima red de contrabando llegándose a incautar hasta 3 toneladas de Cannabis curado y listo para vender.

  El propietario de la mansión, A.H., ex-capitán de la marina mercante, fue detenido minutos después de la redada, en los alrededores de la finca, en notable estado de embriaguez y vistiendo nada más que una gorra de barco y una hoja de parra; el hombre, muy desorientado, hizo reventar dos alcoholímetro, y no pudo pasar ninguna prueba psicomotriz o de equilibrio, a lo que alegó “no voy borracho, es que me caí en una marmita de Loch Lomond cuando era pequeño…”
Tras ello, el detenido devolvió sobre el uniforme del comisario al mando de la operación.

 La policía daba así fin a tres exhaustivos años de seguimiento, y a una sofisticada red de investigación sin precedentes:
“Le pusimos un micro al perro”.- Explicaba orgulloso el comisario mientras se limpiaba el vómito del traje.

  Además, se ha hallado en la casa un disco duro con información presumiblemente relevante, un kit de sadomasoquismo y varias pipas de fumar crack.
 El detenido, tras pasar la noche en el calabozo, será puesto esta misma tarde a disposición judicial. Se enfrentará a una pena de entre 3 y 100 años de cárcel por los cargos de contrabando y tenencia ilícita de sustancias psicotrópicas, a lo que debemos añadir oposición a la autoridad: hicieron falta 7 agentes y un perro para reducirle, y poder meterle en el coche patrulla.

   Antes de que la puerta se le cerrara en las narices, se pudo distinguir entre alaridos inconexos cómo el contrabandista se justificaba: “¡Eso no es para vender! ¡Es para consumo propio¡ ¡Es para la pipa de HADOOOOOOOOCKKK”





Archibald McAllister

sábado, 27 de agosto de 2011

Soneto de las Cinco Cajas


En algún lugar cercano a la frontera
Entra decidido un forastero
Mira en derredor, y le mira el tabernero,
Sabe que será tarde de esquelas.

Se acerca ya presto a la barra
Y pide con voz ronca un güisqui doble
Comprueba el tambor de su revólver
Inclina su sombrero, y apura la jarra

Se levantan cinco hombres por detrás
Cinco hombres que cercan la salida
Y los cinco que la mirada bajan

Esbozó media sonrisa nada más
Y dijo antes de segar las cinco vidas:
 “enterrador, serán cinco las cajas”


                                                                                     Rey Beri, Obras completas, volumen I



Archibald McAllister

sábado, 20 de agosto de 2011

Abundancia de Cadáveres


Un poncho. Bajo éste un hombre y bajo el hombre un caballo.


Señores escondan a sus mujeres y a sus cabras. Miren con ojos desiertos al través de los cristales y pregúntense qué han hecho ustedes para merecer esto. Que los Rojo y los Buxter. Cuántas cajas van a ser, pregunta el enterrador. No sé, quince o quizá más, responde el hombre, hay negocio. El enterrador gris se sonríe y continúa con su labor de alas negras.

Miren a la calle que se dobla. Escupan al suelo y acuérdense del día en que su madre...


Porque, bueno, tú y yo sabemos, Silvanito, que Clint Eastwood es la muerte.


General Tapioca

jueves, 18 de agosto de 2011

Resaca Global


Me he despertado esta mañana a eso de las dos de la tarde, hora local. Digamos que el sol clareaba, por aquello de embellecer el relato. He pensado...un momento, no...no no no, ¡NO!


Joder, así empiezan la inmensa mayoría de textos! Me levanto, me acuesto, soles, lunas, pienso, pienso luego escribo.
Pues, ¿sabéis qué os digo? Que no me interesa, hoy no, amigos míos. Vengo a ofreceros la literatura más barata desde la biografía de Melendi (lo de buena y bonita lo dejo en vuestras manos, o córneas, como prefiráis) y lo digo más que nada porque no quiero saber en el fondo de qué botella se habrán quedado vuestras neuronas durante estas vacaciones. Sólo espero que (con o sin hígado) recordéis este verano como uno espléndido y memorable.
No obstante sino siempre podréis citar al gran Lemmy Kilmister
- "El verano de 1973 fue fantástico. No me acuerdo de nada, pero nunca lo olvidaré."
Y no pasa absolutamente nada.


A lo que iba, me encuentro en mi retiro vacacional, una especie de Moulinsart aunque bastante más aburrido. El barco lleva anclado semanas por lo que veo y sólo me paseo yo de vez en cuando por cubierta así que he pensado "Mil millares de rayos y truenos, voy a escribir algo para que algún grumetillo pase el rato".
El verano poco a poco toca a su fin, Septiembre ha llamado al portal y está subiendo en el ascensor a toda leche. Aún así el mundo ha seguido girando, y vaya si ha girado, parece que el planeta también está de resaca, aquí la gente cada día está más y más loca (efectivamente, como una puta cabra).

Para empezar en Londres están que echan humo, por desgracia, debido a un accidente "racial" que irónicamente ha convertido al país en el "blanco" de todas las minorías étnicas de las islas británicas. Definitivamente allí están más tensos que en una comida familiar de los Thyssen. El salvajismo se excede ya sobremanera y va más lejos de lo que en principio se excusaba, no sólo son inmigrantes residentes en guetos los que saquean sino gente bien posicionada en la vida, con trabajos estables e incluso con responsabilidades deportivas para con su país. En fin, que el anarquismo se ha apoderado del Reino Unido y habrá que ver como se soluciona el tema. La gente se ha puesto tan nerviosa que parece que ya estamos en 2012.

Por otro lado, ¿habéis leído las declaraciones de un joven llamado Javi Povés? ¿Os suena? Un chico de 24 años con un futuro digamos resuelto en el mundo del fútbol que tomó la noble decisión de abandonar su carrera deportiva debido a la fraudulenta y sucia sombra que se cierne sobre el mundo del balón, el capitalismo. Muy respetable y muy sincero su acto. Un pequeño paso para un hombre (esperemos que hacia adelante) y...un pequeño paso para los indignados (mientras no sea hacia atrás...). Ahí queda el gesto, del que se han hecho eco numerosos rotativos de todo el globo. Estoy seguro de que el siguiente es Cristiano Ronaldo, fijo.

Y hablando de cristianos y demás devotos, hoy comienza la JMJ con sede en Madrid, se prevee que cerca de un millón de jóvenes asistan. Rouco Varela, Ratzinger y compañía ya se frotan...las manos.

Bueno señores y señoras poco más puedo añadir, entiendan que el nivel de exigencia por estos meses baje aunque (y siguiendo con los símiles eclesiásticos) espero que hayáis disfrutado más que un cura en el Palacio de los Niños. Brindo con Loch Lomond una vez más deseando que lo que resta de estío sea tan cojonudo como lo que llevéis, o superior.

La próxima más, y mejor. Hasta pronto.

Haddock.

lunes, 1 de agosto de 2011

En un lugar de una playa de cuyo nombre no quiero acordarme

El paseo bullía de actividad. Una cacofonía de sonidos llegaba hasta nuestros oídos, niños riendo y jugando, gente gritando y los puestos y las tiendas cerrando con un estrepitoso chirrido metálico.

Volví la vista al frente y vi una imagen que sabía se quedaría grabada en mi memoria por siempre.
Una parte de mi corazón me sonreía a mi izquierda. No era una sonrisa traviesa o burlona sino simplemente feliz, pura. A mi derecha dos personas que sabía que nunca me fallarían al igual que yo a ellos se divertían, exprimiendo los últimos minutos de un día que ya caía en brazos de la tibia noche estival.

En aquel momento enterré los pies en la arena, le di un trago generoso a mi cerveza y con una sonrisa dibujada en el rostro me perdí en el horizonte.

El mar se volvía dorado hasta donde nos alcanzaba la vista mientras le aguantaba la mirada al sol, que se despedía de nosotros.

Haddock